Uma Bússola

Todas as coisas são palavras lidas
Na língua em que Algo ou Alguém, noite e dia,
Escreve essa infinita algavaria
Que é a história do mundo. Em sua corrida

Passam Cartago e Roma, minha vida
Que não entendo, eu, tu, ele, a agonia:
Ser enigma, acaso, criptografia
E as vozes de Babel desentendidas.

Atrás do nome há o que não se cita;
Hoje senti sua sombra que gravita
Na lúcida agulha azul que circula

Leve, obstinada, até o fim do mar
Com algo de relógio num sonhar,
E algo de ave dormida que tremula.

BORGES, Jorge Luis. "O Outro, O Mesmo." In: Obras Completas, Vol II. Editora Globo: São Paulo, 1999.